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Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla

Y un huerto claro donde madura el limonero;

Mi juventud, veinte aсos en tierras de Castilla;

Mi historia, algunos casos que recordar no quiero.



Ni un seductor Maсara ni un Bradomin he sido

-Ya conocйis mi torpe aliсo indumentario -;

Mбs recibн la flecha que me asignу Cupido,

Y amй cuanto ellas pueden tener de hospitalario.



Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

Pero mi verso brota de manantial sereno;

Y mбs que un hombre al uso que sabe su doctrina,

Soy en el buen sentido de la palabra, bueno.



Desdeсo las romanzas de los tenores huecos

Y el coro de los grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

Y escucho solamente, entre las voces, una.



Converso con el hombre que siempre va conmigo

-Quiйn habla solo, espera hablar a Dios un Dнa-;

Mi soliloquio es plбtica con este buen amigo

Que me enseсу el secreto de la filantropнa.



Y al cabo, nada os debo; debйisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

El traje que me cubre y la mansiуn que habito,

El pan que me alimenta y el lecho donde yago.



Y cuando llegue el dнa del ъltimo viaje,

Y estй al partir la nave que nunca ha de tornar,

Me encontrarйis a bordo, ligero de equipaje,

Casi desnudo, como los hijos de la mar.

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla

Y un huerto claro donde madura el limonero;

Mi juventud, veinte aсos en tierras de Castilla;

Mi historia, algunos casos que recordar no quiero.



Ni un seductor Maсara ni un Bradomin he sido

-Ya conocйis mi torpe aliсo indumentario -;

Mбs recibн la flecha que me asignу Cupido,

Y amй cuanto ellas pueden tener de hospitalario.



Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

Pero mi verso brota de manantial sereno;

Y mбs que un hombre al uso que sabe su doctrina,

Soy en el buen sentido de la palabra, bueno.



Desdeсo las romanzas de los tenores huecos

Y el coro de los grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

Y escucho solamente, entre las voces, una.



Converso con el hombre que siempre va conmigo

-Quiйn habla solo, espera hablar a Dios un Dнa-;

Mi soliloquio es plбtica con este buen amigo

Que me enseсу el secreto de la filantropнa.



Y al cabo, nada os debo; debйisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

El traje que me cubre y la mansiуn que habito,

El pan que me alimenta y el lecho donde yago.



Y cuando llegue el dнa del ъltimo viaje,

Y estй al partir la nave que nunca ha de tornar,

Me encontrarйis a bordo, ligero de equipaje,

Casi desnudo, como los hijos de la mar.

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