MusicGu.ru

Борис Гордон





На Транссибирке все вокзалы


Одной отмечены отметиной,


И, если вдуматься, пожалуй,


За это все давно в ответе мы:





За все, что пропито и засрано,


За все убогое и куцее,


И что Россия - руки за спину -


И днем и ночью ходит по цепи.





На свете нет печальней повести,


Чем на Садовом и Ордынке,


Непропитые наши совести


В посольствах сходятся в Ходынке.





В которой родились и выросли,


В которой старились и слепли,


Но, понадеявшись, что вырвутся,


Они здесь стали по последней.





А мы, которые останемся


На пепелище, на пожарище,


Не ведая, что сосчитаются


Проклятия всех отъезжающих,





Мы будем дрыгаться и рыпаться,


Не зная то, что всеми пройдено:


Покуда их проклятьям сыпаться,


То это - проклятая Родина.





Она с колен не подымается,


И нам с тобою делать нечего,


Отечество не оклемается,


Покуда проклято Отечество





Хоть человечко-единицею,


Хоть самым грешным и неправедным,


Кто перевернутой страницею


Красуется в отчетах праведных,





Чьи торсы стали расписными


В одной на всех одной глубинке,


Кого статьи непрописные


Кидают вдаль по Транссибирке,





Кто коммунизм по коммуналкам


Всю жизнь учил, да так и помер,


А паровоз - в колеса палки,


Стоянка не в коммуне - в коме.





А нам то надобно умчаться,


А нам то подавай, Бог в помощь.


А в Петропавловске - Камчатском


Как радио включил - так полночь


Общесоюзно наступает,


С ней наша совесть засыпает





Толкаясь в давках, шастая в инстанции,


Дыша на ладан, в латанном ходя.


Я чувствую себя на некой станции,


Где все бегут, куда глаза глядят,





И, будучи увлечены интригою,


Привычно догоняя поезда,


Не так и резво на подножки прыгают,


Что даже и не смотрят - Кто? Куда?





За все, что пропито и засрано,


За все убогое и куцее,


И что Россия - руки за спину -


И днем и ночью ходит по цепи.





За то, что все ее вокзалы


Одной отмечены отметиной,


За это, жалуйся, не жалуйся,


За это все давно в ответе мы.





Покуда руки умываются,


Покуда некогда нам каяться,


Отечество не оклемается,


Пока хоть кем-то проклинается.

Борис Гордон





На Транссибирке все вокзалы


Одной отмечены отметиной,


И, если вдуматься, пожалуй,


За это все давно в ответе мы:





За все, что пропито и засрано,


За все убогое и куцее,


И что Россия - руки за спину -


И днем и ночью ходит по цепи.





На свете нет печальней повести,


Чем на Садовом и Ордынке,


Непропитые наши совести


В посольствах сходятся в Ходынке.





В которой родились и выросли,


В которой старились и слепли,


Но, понадеявшись, что вырвутся,


Они здесь стали по последней.





А мы, которые останемся


На пепелище, на пожарище,


Не ведая, что сосчитаются


Проклятия всех отъезжающих,





Мы будем дрыгаться и рыпаться,


Не зная то, что всеми пройдено:


Покуда их проклятьям сыпаться,


То это - проклятая Родина.





Она с колен не подымается,


И нам с тобою делать нечего,


Отечество не оклемается,


Покуда проклято Отечество





Хоть человечко-единицею,


Хоть самым грешным и неправедным,


Кто перевернутой страницею


Красуется в отчетах праведных,





Чьи торсы стали расписными


В одной на всех одной глубинке,


Кого статьи непрописные


Кидают вдаль по Транссибирке,





Кто коммунизм по коммуналкам


Всю жизнь учил, да так и помер,


А паровоз - в колеса палки,


Стоянка не в коммуне - в коме.





А нам то надобно умчаться,


А нам то подавай, Бог в помощь.


А в Петропавловске - Камчатском


Как радио включил - так полночь


Общесоюзно наступает,


С ней наша совесть засыпает





Толкаясь в давках, шастая в инстанции,


Дыша на ладан, в латанном ходя.


Я чувствую себя на некой станции,


Где все бегут, куда глаза глядят,





И, будучи увлечены интригою,


Привычно догоняя поезда,


Не так и резво на подножки прыгают,


Что даже и не смотрят - Кто? Куда?





За все, что пропито и засрано,


За все убогое и куцее,


И что Россия - руки за спину -


И днем и ночью ходит по цепи.





За то, что все ее вокзалы


Одной отмечены отметиной,


За это, жалуйся, не жалуйся,


За это все давно в ответе мы.





Покуда руки умываются,


Покуда некогда нам каяться,


Отечество не оклемается,


Пока хоть кем-то проклинается.

Адрес электронной почты		example@domain.ru
Код заказа		999-999
Нажмите после заполнения
Пожалуйста, вводите корректный адрес электронной почты, так как на этот адрес будет отправлена дополнительная ссылка на загрузку выбранной Вами песни. Если был указан неправильный адрес электронной почты, вы можете его исправить. Для исправления адреса электронной почты отправьте электронно письмо в службу поддержки (support@musicgu.ru). В письме укажите полученный Вами код и корректный адрес электронной почты. Отправляя сообщение на один из предоставленных номеров Вы подтверждаете свое согласие с Правилами использования сайта и Пользовательским соглашением.